Daniel Prévost

Un livre sur le vide, l’absence, la disparition, la perte, la mort de l’être aimé. La femme, l’amante, la mère du fils.

Et le désarroi lors d’une rencontre, un possible encore. L’absurdité du bonheur dans la douleur. Et la culpabilité, la trahison.

Mais presque un peu déçu de l’option « roman » de ce livre. C’est magnifiquement écrit, les sentiments sont là. Pourquoi avoir eu besoin de se cacher derrière un roman ? La vérité était elle moins belle, une pudeur nécessaire ? Ne sachant plus que croire… j’ai moins aimé. Dommage… (més)