L'Home duplicat (2002)

¿Qué sucede cuando Tertuliano Máximo Alfonso descubre a sus treinta y ocho años que en su ciudad vive un individuo que es su copia exacta y con el que no le une ningún vínculo de sangre? Ése es el interrogante que Saramago, explorando de nuevo las profundidades del alma, plantea en El hombre duplicado.

Having enjoyed Baltasar and Blimunda, I was looking forward to this, particularly as it wasn’t going to be dealing with too much obscure Portuguese history. I’m also fond of Kafka-esque struggles and the idea of a man seeing his double in a video and then attempting to track him down really appealed.

The book didn’t disappoint. I found it entertaining, darkly comic and it asked the right questions about who we are and how we define ourselves. It had farcical moments which kept me turning pages at points, but it wasn’t, on the whole, a page-turner.

The pace is fairly slow. Tertuliano Máximo Afonso isn’t the most engaging character. In fact, he’s somewhat drab. And his response to seeing himself playing an obscure part in some B movie isn’t electrifying. Rather, there’s a drawn out process through which he comes to terms with the fact that he has a double that lasts the rest of the novel.

At the same time, you get an insight into how his double feels. As this only really begins to get going in the last third of the novel, this seems a bit of an add on. But it’s enough to keep you amused and there are a couple of moments towards the end where you wonder which way things will go.

If you’re happy to watch others squirm then this is a novel you’ll read with a chuckle or two. I certainly do and I certainly did. ( )

Final surpreendente para um início maçador. ( )

Magnificent, dark and brooding with Saramago's unequalled prose and a meandering, deep plot with a wonderful conclusion. ( )

E' inutile girarci intorno: questo romanzo non mi è piaciuto granché. Calcolando che invece "Cecità" è uno dei miei libri preferiti, la delusione è stata forte.
Lo stile è quello tipico di Saramago, con la punteggiatura ridotta al minimo e nessuna distinzione tra discorso diretto e indiretto, ogni capitolo è un unico flusso di coscienza: non è una scrittura scorrevole, ma non mi ha dato particolarmente fastidio né allora né oggi. Il problema è che mentre su Cecità questa tecnica narrativa era al servizio di una trama incalzante, qui ci si perde in dettagli inutili e digressioni che rendono la vicenda priva di mordente. Due terzi del libro non sono che sono una lunga ed estenuante introduzione, poi pian piano le cose si smuovono fino ad arrivare ad un finale intensissimo, che però non riscatta la noia delle pagine precedenti.
La profondità delle riflessioni e l'impronta autoriale così caratteristica la rendono un'opera dall'indubbio valore artistico e letterario, è mancato però quel coinvolgimento che rende un libro memorabile: non ho mai provato il puro e semplice piacere di leggerlo. ( )